Cracovie, Amsterdam, Luxembourg, Louvain, New-York, Lille ou Paris –

ou ailleurs

peu importe où.

Je me souviens de ces parcs

grandes étendues d’herbe plus ou moins verte

odeur de gazon tondu ou de merde de chien écrasée.

Un appel à s’allonger.

À faire comme eux, là –

Nobles clochards le cul posé sur les journaux dépliés qu’ils viennent de lire.

On y parle de retraites, de tsunamis nucléaires, de Syrie et eux mangent sagement leurs raviolis froids à même la boîte de conserve.

Je les contemple dans la lumière rasante d’un après-midi d’automne.

Barbes de trois mois cheveux crépus

vêtements qui puent

Peaux rouges qui scintillent parmi les feuilles qui tombent et glissent sur eux.

Je pose mon manteau sur l’herbe encore humide

enlève mes veilles Dr Martens – usées par la pluie la neige la bière et les milliers de kilomètres qu’elle et moi on a faits ensemble –

pour sentir l’herbe le vent le froid sur chacun de mes orteils.

Ils font ce qui vient dans leur tête

au moment où ça vient

pas besoin d’explication – wham wham.

Des Beats. Des Fellaheen.

Loin de chez eux.

Tous des dézingués de l’Interzone

Interlopes déshérités dépossédés de tout sauf du Grand Air

qu’ils ne sentent déjà plus

dans les vapeurs alcoolisées

Fantômes doublés de pochtrons.

Ce mec là ne doit même plus savoir si dans sa bouteille

c’est de la piquette ou de l’eau de pluie.

Il reste là figé

par tous temps.

Il y en a deux là-bas qui sortent du lot

comme s’il n’avaient rien à foutre là

Le mec fume un cigare, la fille est allongée

son regard se pose sur moi.

Ils se lèvent et viennent à ma rencontre.

Présentations rapides

Martin et Moïra

enchantés.

B.Howl.

Idem.

Ce qu’on va faire demain ? Aucune idée. Attends de voir ce qui va se passer ce soir.

Ils s’éloignent et me laissent la tête dans l’herbe et les yeux dans les nuages.

Martin et Moïra…

J’imagine leur vie.

En cavale.